Комдегарсоновский Авиньон словно оживил мои забытые детские воспоминания, выпавшие из памяти. Знаете, как бывает - вдруг открывается какой-то затерянный проход в прошлое. Начало было очень разочаровывающим и отталкивающим - старухи в шерстяных платьях, их капли и настойки из боярышника и пустырника в аптечных пузырьках из толстого стекла ( ромашка, пачули, мох, сосновые иголки), заглаженные на сгибах до жестяного острия накрахмаленные носовые платки в захлопывающихся как пасть крокодила ридикюлях, темная внутренность стрыйского костела в будний день и какие-то странные серебряные ручки, ножки на темном занавесе, в котором цвет только угадывается.
Авиньон создан с обжигающей злой иронией в отличии от остальных ароматов из этой серии - начало словно обещает "мы все умрем". Абсолютно старческие запахи, изношенное усталое тело внутри которого все еще жив непоколебимый дух. Но эту внутреннюю силу замечаешь не сразу.
И тут начинается мистическое действо - постепенной этот дух ( потрясающий в своей силе и красоте ладан) становится все сильнее , гремит как хорал , смертию смерть разрушив. И это потрясающий до слез финал. Думаю, только единицам по плечу эта ноша и не знаю случая, когда этот запах был бы уместен среди повседневной суеты. Пожалуй, только в Пасхальную ночь.